Snob ball

Sorprendióme hace unos días el parecido entre las palabras snow y snob. Este es el modesto fruto de esa divertida sorpresa, dejo las demás y varias posibilidades sueltas al arbitrio de otras imaginaciones.

SNOBED MOUNTS




LOOK, IT'S SNOBING!

Tu ausencia derrite mi nostalgia y deja correr lento y doloroso el ambar de mis ojos. Alberga tras la corteza de mi alma, petrificado el misterio,
trasparente la tristeza y brillante la pasión.
Resuena el eco de tu silencio en esta herida de anticuario...,
cuando me acuesto a tomar la fresca de mis suspiros
y a soñar bajo las sombras de tu recuerdo.

manto.

tengo tu cara desde esa foto
apuntándome a los ojos

tu silencio es verosímil
pero no existes más allá de los límites del papel

cosas que se aprenden

• Amo a mi amigos, juego con mis amantes.

• El oso me mira, reflejandose en la laca oscura del piano...,yo sacudo mi infancia hundiendo los dedos en sus teclas negras y blancas.

(habló la simetría sin ánimo de ofender)

Prex

deshabítame ya

fuera de este espesor de materia

contémplame,

retuércete junto a mí,

pero fuera de mí

acaba ya

esta escena maldita en la que dos

somos uno

soy yo cuando te expulso

Luco

Es suficiente.

ES IST GENUG. (coral 60, Bach)

"It is enough"-
"Omnum est"-
"Cuesto e finito"-
"MHOrA!"-
"Pues esto es el cólmo, es que ha sido la gota que derramó el vazo"-
"Meta jodé pué, mermá un poco, que no?"-
"Déhalo, é demasiao pa mi!"-
"Non plus, mon amour..."-
"Te pido por favor: corr-tá-la!!"-
"Ya es suficiente, con esto bastará, no crees tú cariño?"-
"Ya déjate de chingaderas buey"-
toldo, manto, poncho, y otras personalidades.

Ach Gott, wie manches herzeleid (oh Dios, cuanto desconsuelo)

ACH WIE FLÜCHTIG,ACH WIE NICHTIG (coral 26)
AUS MEINEN LIEBEN GOTT (coral 148)
ALLE MENSCHEN MÜSSEN STERBEN(coral 162)
ERMUNTRE DICH, MEIN SCHWACHER GEIST (orat.navidad)
DU. O SCHÖNES WELTGEBÄUDE (coral 56)
ERSCHIENEN IST DER HERRLICH´TAG (coral 145)

Oh que futil, oh que vana.
Desde mi profunda angustia clamo por ti.
Todos los hombres han de morir.
Despiértate, espíritu desfallecido.
Tú. oh bello mundo.
Amaneció el día glorioso.

títulos de algunos corales lutheranos, arreglados por Bach.
me atrevo a decir que son frases como salidas de la boca de alguna que otra amiga mía.

Gurbai

La despedida tuvo un sabor extraño. Una despedida probablemente no deseada, pero necesaria. Después de cuatro años, ciertas cosas a veces se hacen costumbre. Fue la despedida. El final. El paréntesis que se abre y tal vez nunca se cierre. Quién sabe qué pase de aquí en adelante, pero mínimamente -para cerrar con la frase de apertura, ya que todo siempre vuelve- fue una despedida con un sabor extraño.

rsVP

hey!!, y los comentarios??...porque en ese caso, habria que borrar, tachonear o alterar lo escrito, ...para devolver lo mucho que tenemos para decir(??). Como la historia del cangrejo, experto en arte de las visitas. Porque a eso era a lo que había decidido empeñar su valiosa vida de cangrejo: a visitar. A recolectar las expresiones de inumerables seres cuando vieran ante "sis" entrar sorpresivamente, o no, un adorable trasero naranja!. Un buen dia, ya entrado en años, y habiendo visitado, más o menos todo lo visitable, pensó que ya era hora de escribir su ópera operis...: el más completo libro de visitas. Compartirlo al mundo y dejarlo al alcance de ojos, manos y bolígrafos de la humanidad. Curiosamente, no entendiendo el objetivo ni la importancia de aquella obra de arte, de aquel rejunte de sabias experiencias y unicas sensaciones, de inigualables e irrepetibles visitas, entre el público lector hubo este tipo de reacciones, unos, buscaron desesperadamente algún que otro lugarcito libre -eso, los más rescatados-, otros enojados con el cangrejo por no haberlos considerado y por haber ocupado todo el libro, hicieron desenfrenado uso del "licuit paper" para obter un preciado espacio en blanco donde estampar las trascendentales palabras de: CANGRE TE QUEREMOS, SOS LO MÁS, SOS GROSO SABELO, LA PASAMOS BARBARO!!... gracias pablo!. Demas comentaristas."la roba puchos"

vagar

Cansada de cerrar puertas y abrir ventanas
en el inutil laberinto de mi soledad...
salgo a vagar por la recta, y el "tin tin" de la vida.
Esperanzada de arrastrar con gracia algo de humanidad,
piso con los tobillos flojos las baldosas de esta ciudad
que ya ha Aniquilizado el bombear de mi corazón
regando mis sentimientos desde lo rojo de mi sonrisa,
por la contextura de mi persona
hasta lograr esta hinchazón en mis pies.
Asi que me siento.
En el cordon de la inmensidad, suspiro con buenos aires
y espero aquel momento post-natal
en el que vuelvan a conectarnos.
manto.

¡por la gonadotrofina coriónica!

Zoológico Personal IV

La apología del matambre


Un extranjero que ignorando absolutamente el castellano oyese por primera vez pronunciar, con el énfasis que inspira el hambre, a un gaucho que va ayuno y de camino, la palabra matambre, diría para sí muy satisfecho de haber acertado: este será el nombre de alguna persona ilustre, o cuando menos el de algún rico hacendado. Otro que presumiese saberlo, pero no atinase con la exacta significación que unidos tienen los vocablos mata y hambre, al oírlos salir rotundos de un gaznate hambriento, creería sin duda que tan sonoro y expresivo nombre era de algún ladrón o asesino famoso. Pero nosotros acostumbrados desde niños a verlo andar de boca en boca, a chuparlo cuando de teta, a saborearlo cuando más grandes, a desmenuzarlo y tragarlo cuando adultos, sabemos quién es, cuáles son sus nutritivas virtudes y el brillante papel que en nuestras mesas representa. (...)

Esteban Echeverría

la buveuse d'absinthe

Una brusca intuición o tal vez la mirada dispersa de tres mujeres desde la bibloteca, en la mesa, el distante bar, asomando sus copas por la ventana murmurándome aquellas impersonales anécdotas, y yo el muchacho dejando mensajes regados, reponiendo los vasos rotos...

Bernardo

de Lis

la palabra que más me gusta escribir es ojo.

Reflexiones bibliotecológicas

Estoy parado frente a mi biblioteca, pensando. No es demasiado amplia, pero se ha ido llenando con volúmenes y volumencitos. ¿Por qué guardo todo esto? hay libros que no releeré jamás, pero que están ahí. Libros que quiero, libros que adoro. Tal vez son pequeños tesoros que se guardan y se custodian. A nadie se le ocurriría tirarlos. ¿Regalarlos? no sé... hacer partícipe a una sola persona de ese universo es egoísta. De todas formas, algo me dice que no, que los libros no se regalan así nomás. Puedo ir a comprar un libro para regalar, pero regalar un libro mío es más complicado. Un libro mío tiene historia, tiene parte de mi historia. Me recuerda momentos de la vida, fantasías, sueños, anhelos y temores.

Una biblioteca es una pequeña ventana de lo que somos. En casa ajena es imposible evitar prender la linterna, ponerse el casco de minero y adentrarse en la biblioteca con la certera esperanza de conocer un poco más de su dueño. Además siempre se encuentra algún diamante que pedir prestado para admirar y hacer reposar en la biblioteca propia, o dejar dormir en nuestra mesita de luz.

Es posible que los libros se conserven con el único objetivo de ser prestados. Es posible que todo esto que tengo aquí, de lo que no soy capaz de desprenderme, esté para que otros puedan adentrarse en la breve pero fascinante historia de mi existencia, relatada por aquellas cosas que he leído. Es una forma de transmitirse un poco diciendo "tomá, leé esto... me fascina." Es una forma de comunicación y de contacto. Es dar un pedacito de uno prestado, con un aroma propio. Es estar un poco en la casa del otro, adentro de la mochila del otro.

Ahora me voy a sentir responsable a la hora de prestar un libro, pucha digo.

Mensaje en clave

Domingo de calor de voto y de domingo con alegría ingenua casi lunes

Iba a hablar del mal humor del calor de la impotencia del letargo,
de los amores confusos de los gritos ásperos de las hormonas de la locura tópica,
de la injusticia de los zapallitos,
del dolor de espalda de la cola de la boca de la urna,
de la sucia cobarde resignación.

Pero me olvidé de todo.

Unas páginas después –suculenta poesía que me contagia las palabras- y el arco vertiginoso de la du Pré me recuerdan que alcanza con poco, acaso un suspiro con el primer mate de cada mañana o una sonrisa al cepillo de dientes.

Además dicen que está cerca el ballotage. No es gran cosa, pero gracias poesía gracias du Pré.

la canción insiste una vez más
y esa frase se gasta en el aire y en tu cuerpo

no distingo si es mi voz que canta
o la monotonía
disfrutando los circuitos que ama

de Luco

Y dale con los pianos...

La mano afortunada

Cortito animado en honor a los pianistas y demás músicos de teclado.

(<= click en la imagen)

La hora de los cellos

"El cello es como un gran oído."

Jaques Morelenbaum

Irremediable

Podríamos hacer literatura de la felicidad, escribir
sin miedo la poesía de la risa
quisiéramos llenarnos los ojos con albahaca
y cantar el himno whitmaniano de la vida
pero el gesto nos delata: sólo
ventilación de dientes, espasmos
carcajadas
contracciones que nos llevan a morir en el poema
por las desgracias congénitas que venimos incubando

no es el pasado lo que nos destiñe la cara,
es el futuro y su mano de verdugo

de Luco

Zoológico Personal III

Orden de caza al animal desmedido
Al amor, ese cáncer, destrúyanlo
antes que haga metástasis
y colonice la mente y las entrañas
antes que el ojo llegue
y vuelva su retina un campo ciego
que sólo mirar puede el cuerpo amado
antes que del oído promiscuo caracol
nazca el puro unicornio
que oye sólo la voz enamorada
Búsquenlo en su cubículo de animal desmedido
extirpen sus células solares
pidan auxilio al derecho romano a los gendarmes
y si a pesar de todo
insistiera en crecer
en desbordar océanos
enciérrenlo en asilo con camisa de fuerza
corten su lengua quémenle su fuego
pidan ayuda a dios el gran ausente
para matar del todo al que no muere
al que morir no puede.

Teresa Leonardi

la gota de agua

toca Manto para un grabador, en el living de su casa de hace unos años.

Últimas versiones de personajes-tipo de la literatura universal

Aunque Flaubert la enterró en el XIX, la Bovary sigue muriendo los domingos por la tarde y en algunas poesías de mujeres. Penélope remata día a día su esperanza, trabaja, mantiene a sus hijos y considera el amor con vencimiento su máxima conquista. Hijo de inmigrantes, Eneas nunca visitará a su padre en el geriátrico y Gregorio Sanz esta mañana salió vestido de mujer de un consultorio.

Mientras tanto, Antígona defiende a ultranza a su hermano gay y manda

sistemáticamente

al carajo

a dioses y hombres.

de Luco

El piano inabarcable

santos y señas

Una misa para los niños del Llullaillaco
y para Nefertiti
Canonización de la Pitonisa
y Santa Casandra!

naturellement

la nature m'apelle
belle, belle, comment tu t'apelle
oh! je m'apelle comme la nature

del éter

Ajourd'hui je suis pas inspirée

la paix c'est que je cherche
la paix?
ce n'est pas la peine
Ma gramaire c'est une peine
Ce n'est pas la peine que je cherche
non?
c'est le pain
le pain? oui, pour vivre.
la paix, la peine, le pain, le pays
la pluie, la pianiste.
Je cherche la pluie sur la pianiste.
Merde.

de Angí

Tres veces

Una vez vaga, hermana de otras dos veces, hace su casa de paja. La brisa sistemática de la mañana ruidosa enrutina sus paredes y las sopla como una pelusa molesta. La segunda vez, frívola, hace su casa de fósforos. Ante la primera chispa de envidia la casa se deshace en una llama y también la segunda vez, que tiene una viga en el ojo. La tercera vez, la vencida pero la precavida, hace su casa de ladrillos. Nada, ni el sucio pie capitalista puede desacomodarle una cortina.

Años y años de trabajo invirtió la tercera vez en su casa. La tercera vez ya es vieja y ni las paredes de ladrillo detienen a la muerte.

de Angie

"Cristo va al Colón...

y nosotras también" aunque no tan bien como él que llega con tres caras bellas: la santa María, la niña y la pinta es lo de menos, para nosotras, claro, niñas todas que de santas no tienen nada y de María dos tienen el nombre y una el mareo y el marasmo que provoca el ascenso al paraíso
el purgatorio de los guardianes calvos
y el aplauso gélido de los aduladores plateados que se impacientan por el peso de sus ropas y la insoportable suavidad de un sillón de pana roja.

de Lis

Zoológico personal II

Mariposa muerta en el parabrisa
A la tarde y con los brazos sepultados
en el sol de vidrio
en la cruz de los reflejos continuos
con el rostro roto como jadeos de agua
rediviva escalera hacia lo que se duele.
Y ella preguntando si había causas
si la luz es otro vacío para volar
si esas caras son apenas un telón
que abrigarán palabras para decir de rodillas
para comulgar al sol con las alas vejadas
con vidas que se repiten
con el cuerpo yacente y sin embargo eufórico
con deseos de subir entre dientes.
Pero ella está inmóvil
ella no es capaz de inmutarse
el viento mueve su muerte entre las alas.

Osvaldo Svanascini

de Luco

Hoy me duele puntual el esfuerzo giratorio de esta tierra.

del éter

Muerte a los relojes pulsera y que vivan las clepsidras!
Aquí y ahora.

de Lis

Río hondo
Lloro leve

Zoológico personal

El puesto del gato en el cosmos
Uno siempre se equivoca cuando habla del gato.
Se le ocurre por ejemplo que junto a la ventana
el gato se ha planteado en el fondo de los ojos
un posible fracaso en la noche cercana.
Pero el gato no tiene un porvenir que lo limite.
A uno se le ocurre que medita, espera o mira algo
y el gato ni siquiera siente al gato que hay en él.
¿Cómo admitir detrás del movimiento de la cola,
una motivación, un juicio o un conocimiento?
El gato es un acto gratuito del gato.
El que aventure una definición debería
proponer sucesivas negociaciones al engaño del gato.
Porque el gato, por lo menos el gato de la casa,
particular, privado e individuo hasta las uñas,
comprometido como está
al vicio de nuestro pensamiento,
ni siquiera es un gato, estrictamente hablando.

Joaquín O. Giannuzzi

SAFO

44

Eros agitó mi deseo
como el viento despeina los árboles de la montaña.
(neutra)


Eros sacudió mis entrañas
como las borrascas azotan las encinas de las cumbres.
(romántica)


Eros conmovió mi espíritu
como el Séfiro acaricia los pinillos del monte.
(modernista)


El amor hizo temblar mi voluntad como el viento que acosa pequeñas hojas indefensas.
(generación del '27)


El amor amedrentó mi memoria diafragmática como un ventilador que retuerce troncos.
(vanguarida à la Girondo)