Podríamos hacer literatura de la felicidad, escribir
sin miedo la poesía de la risa
quisiéramos llenarnos los ojos con albahaca
y cantar el himno whitmaniano de la vida
pero el gesto nos delata: sólo
ventilación de dientes, espasmos
carcajadas
contracciones que nos llevan a morir en el poema
por las desgracias congénitas que venimos incubando
no es el pasado lo que nos destiñe la cara,
es el futuro y su mano de verdugo
de Luco
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2 comentarios:
muy bueno luchia!! Por fin puedo escucharte y no tener interlocutores con esa voz neutra que no dice demasiado.
El pasado y el presente no serán tan terribles como el futuro en la escritura. No son los tres simultáneos en ella?
si el tiempo corre hacia el mar
yo me voy tierra adentro.
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