El tiempo vuela

(F. Kahlo El tiempo vuela)

El tiempo vuela
y
ya no sé cuántas veces me corté las uñas este año.

Trabalenguas sartreano

"Y he aquí otro gran asesino de Dios: Jean-Paul Sartre. ¿Cómo mata Sartre a Dios? De entrada Sartre se declara ateo. Ustedes recuerdan un texto de Sartre que se llama El existencialismo es un humanismo. ¿Por qué Sartre dice "el existencialismo es un humanismo"? Porque dice: el hombre no tiene esencia, el hombre no es, el hombre se hace, el hombre se da el ser. Si el hombre tuviera esencia, el hombre seria algo antes de ser, antes de existir. Para que el hombre sea algo antes de existir, tiene que haber algo así como una esencia del hombre, alguien tiene que haberla creado: nuestro viejo amigo Dios. Como ese señor no existe para Sartre, el hombre no tiene secnia, tiene existencia, comienza por existir, porque no hay Dios que le dé una esencia. Comienza por existir, por estar arrojado a la existencia. Luego, existiendo, elige, se compromete. En cada uno de los actos en los cuales se compromete se da a sí mismo el ser. El hombre se hace haciéndose. Y, como el hombre se hace a sí mismo, Dios acá no tiene nada que ver, está muerto, reasesinado. El hombre es el que se hace a sí mismo. No hay Dios porque el hombre no tiene esencia, es sencillamente un existente, comienza por existir. Y de aquí la famosa fórmula de ese librito, de esa conferencia de Sartre: "la existencia precede a la esencia". El hombre nunca es algo. Esto es fantástico. Porque comienza por ser un existente, no tiene esencia. Existiendo, actuando -y aquí viene la teoría del compromiso- comprometiéndose, eligiendo, se va dando el ser, se va creando a sí mismo, dándose el ser. En determinado momento, tiene un ser, el ser es todo lo que hizo en los años de su vida. Esto es lo que es, pero ya no lo es, es lo que no es. Esta es una de las formulas más trabalenguas de Sartre. Es todo lo que hizo. Todo esto soy yo, no puedo negar que hice todo esto, pero también es cierto que ya no lo soy, porque soy libre. Estoy condenado a ser libre, tal como Duhalde dijo que la Argenitna está condenada a tener éxito, una frase sartreana, ¡qué lujo! (...) Bueno, en mis años de vida yo realicé una serie de actos a través de los cuales me fui definiendo a mí mismo, me fui eligiendo, me fui dando el ser, porque ese ser no me lo dio nadie, nadie me dio una esencia porque no hay un Dios que me dé una esencia, me la doy yo eligiendo. Ahora, tengo detrás una factidad que es mi pasado. Factidad quiere decir una serie de hechos inmodificables, eso yo lo soy. Pero también no lo soy, porque ahora soy otra cosa, ya no soy eso en este momento. ¿En este momento qué es lo que soy? Soy mis posibilidades, porque estoy arrojado hacia mi futuro, por eso no soy todo lo que fui, porque mi ser posible es la negación de todo lo que fui. Al ser un ser arrojado hacia la temporalidad, hacia la dimensión del futuro, yo soy una cosa totalmente distinta a lo que fui. Soy lo que fui, pero no lo soy, porque puedo ser algo totalmente distinto en mis posibilidades. O sea, el hombre es lo que es, pero no es lo que es, porque a la vez es lo que va a ser. Y lo que va a ser no existe, es un arrojo temporalizante. Y al no existir, el hombre es nada. Esto es muy hermoso, por eso me gusta tanto la filosofía."

Fragmento de ¿Qué es la filosofía? de José Pablo Feinmann

qué ganas de cambiar

qué ganas de cambiar los saludos en la calle por un minuto de rumba entre los autos, y en el ascensor, en vez de comentarios sobre el clima, besarse hasta que sólo haga calor,

y no preguntarle por la familia al conocido, sino avisarle que al pisar las rayas de las baldosas pierde, y empezar a saltar los dos en un pie hasta la esquina

y al llegar al cementerio reír a carcajadas porque has muerto y hacer pis en un árbol como un perro

pero qué me dirán cuando ofrezca un vaso de alquitrán como café y le pellizquemos al pasar la cola al policía que todos los días nos mira nuestra cola

qué pensarán cuando responda “amarilla” al que me pregunte la hora y señale los gorriones cuando pase un avión

qué manía de perder mi cara entre las caras de la gente y mi nombre en un sobre sin destino y qué será del mundo y de nosotros

cuando el escenario se ensanche y valga la pena vivir

A la música se la lleva el viento

Afectada por el cansancio,
la catarsis durmióse en
la cuesta de un piano que le quedó grande.
Por la noche,
sostenidos y bemoles la encontrarán
tiritando de tristeza
y sudando frío de frustración;
mientras el viento se roba las melodías
que bailan por entre los sueños....

¡¡¡¡A la una, a las dos, y a las tres...!!

Ojo detrás de la Cámara de Angie.
Vuelo arrodillado de Luco.

la palabra

camaleónica

volviéndose

palabra,

quedándose

palabra

exageración del idioma

es la poesía

*

Digo puente

y lo pierdo en el poema

digo río y mi voz no se moja

hasta aquí no llega lo real, no cuenta

Digo yo, no sé

En mi recorrida casi diaria por algunos diarios porteños que circulan por Internet, no dejo de sorprenderme por el relativismo y la subjetividad periodística. Sé que no digo nada nuevo, pero a veces las diferencias son abismales. ¿Cómo es posible referirse a un mismo hecho de maneras tan diferentes?

Para Clarín, hoy se termina el paro agrario. No lo dice del todo, pero tampoco aclara lo contrario. Su nota titulada "Avanza el levantamiento de los cortes de ruta en todo el país" pareciera darnos una cierta idea de un triunfo K. Los enlaces dentro de la noticia nos transmiten ideas parecidas: "De Angeli se disculpó por decir que a los parlamentarios que había que enseñarles a legislar", "Diputados K: más presión para que haya cambios", y la lista sigue.

Página 12, cada vez más aClarinado, habla del desabastecimiento. Su nota relativa al conflicto comienza con un párrafo más que descriptivo de su visión: "El trigo no llega a los molinos; la harina no llega al mercado. Ya hay decenas de panaderías cerradas por falta de materia prima." Sentencia a los culpables y los apunta con el dedo: "...el corte de aprovisionamiento se verifica desde que empezó el lockout, hace ya más de tres meses y, por lo tanto, no es atribuible a los transportistas de carga, que se sumaron a los cortes no hace más de 20 días." Claro, no se van a meter con Moyano.

Es un poco más tibio La Nación en su titular: "De Angeli avaló el fin del paro, pero recomendó acotar la venta de granos", pero no así en su nota que dice -palabras más, palabras menos- lo mismo que Clarín. Le pega un poco más al gobierno de turno. Bueno, al fin y al cabo es un diario de ideología radical. Ah, ¿o eso era sólo cuando había un radical en el poder?

Crítica se conforma con citar a De Angeli en la cabecera de la nota: "Hoy nos vamos de las rutas pero la protesta la seguimos". Continúa su nota con citas, como en su subtítulo: "El mediático líder agropecuario anunció que a partir de las 24 se “libera la comercialización de granos”, pero aclaró que el reclamo continúa en Buenos Aires. Piden que no se realicen escraches a los legisladores."

Recuerdo que un profesor de la secundaria dijo una vez: escuchen todas las radios, vean todos los noticieros, lean todos los diarios. Si alguna vez dicen todos lo mismo, es probable que sea cierto.

Si cada vez se puede confiar menos en los medios, ¿tendremos que ir acercándonos a algún extremo?

La demencia del arte

Hacemos lo que podemos
disparamos en la oscuridad
El resto,
es la demencia del arte.

hay días en

que uno se

siente irremediablemente

estúpido

Mudado estoy

Foto: Miks

Mudanzas...

Tal parece que me mudo nomás...

Diario de un (¿próximamente?) futuro inquilino. Días 3, 4 y 5

Este diario ha caído en una suerte de periódico sin las actualizaciones correspondientes del día a día que -por definición- todo diario debe tener.

La cuestión marcha hacia adelante, algo desordenadamente, con alguno que va un poquito para el costado, otro que se viene para el medio, uno que piensa que fue penal y otro que va a cabecear un centro que nunca pateará nadie. Pero va.

Luego de juntar y rejuntar un papelerío cual si estuviera formando un Acuerdo de Paz para Medio Oriente, tres garantes (que el léxico inmobiliario y legal consigna como "co-deudores", previendo y pronosticando ya la desgracia del inquilino) y un departamento en capital de familiar directo sin deudas ni inhibiciones, parece que soy más o menos apto para alquilar algo. Más o menos, a juzgar por la cara con que me miran y los continuos resoplos que no llego a entender si son reflejos de propias frustraciones o impaciencias propias de una vida desdichada. De cualquier forma, es la gente con la que toca tratar y quélevamuacer.

Entre faxes, trámites de AFIP, emails y llamados, sucedió otro atardecer ajeno a todo:


Esta vez, con sus tintes anaranjados entre nubes que pronostican lluvias. El viento habrá cambiado, ya que el mismo pronóstico de las nubes fue refutado por la soleada mañana.

Esta tarde me toca enviar los últimos papeles. Con ello accederé al Nivel Superior en la Escalera de Alquileres: hablar con el Todo Poderoso Dueño, quien me preguntará nuevamente todo lo que ya sabe, que ya le han dicho sus Súbditos Inmobiliarios, pero que debe escuchar de mi boca.

Si todo sale bien, seré acreedor de La Llave Que Abre Las Puertas... y ya la Fiesta Donde Todos Están Invitados se sucederá. Eso sí, a traer cerveza, no sea cosa.

Diario de un (¿próximamente?) futuro inquilino. Día 2

Anoche mi cabeza no se apagó hasta entradas las cuatro de la mañana. Pude así terminar la novela que estaba leyendo: "Mañana en la batalla piensa en mí", de Javier Marías. Nada del otro mundo, pero no es una mala lectura para noches de ojos rojos y muy abiertos.

Esta mañana empezó tarde, si es que puede decirse de esta manera. Podría decir mejor que esta mañana nunca me encontró en estado de vigilia. De cualquier forma, elegiré la forma más concreta: no me desperté hasta pasado el mediodía.

Luego de un café breve (si es que ese calificativo puede aplicarse a una infusión matutina) partí con rumbo Caballito a ver qué me deparaba el Mundo Inmobiliario.

El primer departamento me sorprendió de entrada. Mejor dicho, por su entrada: una laja metálica que me hizo recordar las puertas que se ven dentro de los submarinos en las películas, o en la Fragata Sarmiento al pasear por su interior.

El departamento tenía algo de submarinesco: oscuro y algo agobiante. Sin visibilidad hacia el exterior. Ventanas pseudo fingidas que sólo dejaban entrar algo de luz. Ya lo he dicho: la visibilidad para mí es fundamental.

Agradecí entonces el tour edilicio (nada idílico) y me trasladé subterráneamente hasta Congreso.

Luego de unas breves pero reconfortantes ingestas en un bodegoncito de la zona, me acerqué al edificio: una entrada suntuosa con mármol y granito. Vidrios en las puertas y timbres con todos los botoncitos. La cosa prometía.

Ya decían nuestros abuelos que no hay que dejarse llevar por el exterior, y algo de razón tienen en este caso: al pasar el hall de entrada el edificio caía a pedazos (literalmente, al ver el revoque). El departamento -de buena luz, pero pequeño- cayó en la desgracia de alquilarse amueblado con un mobiliario antiguo y enorme, probablemente precioso para casas antiguas y enormes, pero que hacían agobiante el estar allí dentro. Además, daba aspecto a casa de viejo, perdonando la expresión.

Algo desilusionado, comencé a pensar que estaba siendo demasiado exigente, que por el dinero que pienso gastar nada hay demasiado interesante.

Afortunadamente el tercer departamento -nuevamente el barrio de Caballito- contradijo mi supuesto: un dos ambientes grande, luminoso, con linda vista y piso de madera. Esos lugares en donde uno puede pensarse, imaginarse dentro, transitando. Ya se han sucedido en mi cabeza fiestas, cenas, jornadas de trabajo, sesiones de piano y algunas cosas que omitiré por pudor.

Mañana me corresponde acarrear papeleríos a la inmobiliaria. Espero me acepten como inquilino. Yo ya he aceptado esa casa como posible hogar.

¡Deséenme éxitos!

Diario de un futuro inquilino. Día 1

Diario de un futuro inquilino. Día 1. La oferta es abismal. Los avisos aparecen encolumnados cual frontispicio griego, dando una idea imponente de lo que hay más allá.

Pero los avisos tienen un problema: su notable abstracción, su carencia de tangibilidad. Más aún revisando los clasificados por Internet. Ni siquiera puedo mancharme los dedos con tinta de imprenta (que ya ni siquiera mancha, otra derrota para los nostálgicos).

2 amb, coc. comp, 2 p. p/esc. Cont. fte. Lum. V de 15 a 18.

Cuán críptico. Apenas si uno puede imaginarse qué significa eso. ¿Cómo partir de allí para hacer que en nuestra ilusa cabeza se formen algunas paredes, techos y muebles de cocina?

Las inmobiliarias informan, y mal por lo general. Su arte es la venta, pero una venta que está ganada desde el principio. Es tan innecesario tentar a un posible locatario como tener que insistirle a una mosca para que se pose sobre nuestro pan con mermelada de durazno. Si no nos gusta o nos negamos al maltrato, otro ocupará nuestro lugar sin mucha demora.

Hoy me encontré con una especie de cueva con paredes pintadas en espantosos tonos entre naranjas, rojos y salmón, patinados. La señora de la inmobiliaria que estaba "de guardia" en el departamento -muy amable, por cierto-, al verme mirando las paredes me aclaró "es que acá vivía una señora grande..." como si eso explicarla algo. Instantes después, agrega, dándose cuenta de su contradicción "...y aún así parece que le gustaban los colores fuertes..." Al internarme en ese dos ambientes céntrico, poco luminoso y con una asquerosa pintura descascarada, me sentía en esas películas de detectives cuando el Protagonista -siempre policía retirado- cae en el departamento deshabitado del cadáver -ubicado el Bronx, siempre- y lo recorre mientras la cámara lo toma un poco desde abajo y de cerca, para deformar más la imagen. Siempre hay un poco de humo o polvo, sin que se sepa muy bien por qué. ¿Será que se filma en Buenos Aires en época de quema de pastizales? De cualquier forma, he evidenciado que no fue de mi agrado el lugar. Pregunté, algo tímido, si pensaban entregarlo "así". La señora, nuevamente amable y algo tímida también al notar que yo notaba lo evidente (que el lugar es una porquería y que está destrozado) me dijo "y... es que hoy se alquila... así como está..." Claro. Había olvidado lo elemental en la regla de alquilar en Buenos Aires: el departamento no dura más de un día en alquiler. Algunos rezagados, algo olvidados tal vez o por lo menos no muy baratos llegan a durar aproximadamente una semana. Para coronar la idea que me produjo el departamento, otro detalle: sobre la cocina había una sartén con restos de grasa endurecida desde hace mucho tiempo.

Algo desilusionado volvía a mi casa cuando recordé una inmobiliaria en mi barrio, donde hace 18 años mi madre compró la casa donde vivimos. Esta es la vista desde mi balcón actual, de mi casa familiar, casa compartida y hogar de infancia. Es la vista de ahora, de hoy, de hace minutos nomás:


En la inmobiliaria me atendieron amabilísimamente. Recordaban a mi madre. A mí no, desde luego. En ese entonces tendría yo cinco o seis años y no tanta barba como ahora. Fui a ver un segundo departamento en el día, esta vez San Telmo y esta vez bajo recomendación de los señores inmobiliarios. Lindo lugar. Buena iluminación, aunque poca vista para afuera. Qué importante que resulta la vista. Las ideas se expanden mirando hacia afuera. La perspectiva visual y la perspectiva mental parecen chocarse contra las paredes y terminar allí nomás con su profundidad.

Mañana me tocan ver tres lugares. El primero en Caballito, el segundo en Congreso y el tercero nuevamente en Caballito. No hubo posibilidad de reordenar.

Mis conclusiones del día (nuevas, o añejas y reflotadas hoy):

1. Salvo excepciones, los agentes inmobiliarios sienten que te hacen un favor al informarte por departamentos.
2. San Telmo está caro.
3. Me gusta la vista desde mi casa y me va a costar renunciar a eso en otro lugar.
4. Es notable el desgaste de energía al tener la cabeza en la búsqueda de un cambio de hogar, de de zona, de costumbres, de colectivos habituales, de caras diferentes.

Cuesta. Pero allá vamos.

Quisiera verme de amarillo,
ya no tolero ni el gris, ni el rosa.

Fontana

Quiero que salpiquen lejos!
mis anhelos y deseos
cuando decida tirarlos, con las monedas
para anclar esta ansiedad
y encallar la esperanza.

if...

- ¿y sí pasara? ¿y si no pasara? ¿y sí fuera que sí? ¿y si fuera en vano? ¿y si no lo fuera?
- take it ysi... - contesté.

migration

Soy el tintero donde quedaron burbujeantes tus emociones,

pero necesito plumas para alcanzarte.

Negro resulta esto de escribir "alla" china,

aunque de todas maneras sé que te daría alergia mi mensaje.

Cadenas nacionales para intentar unir pueblos frustrados...

Cadena Nacional. La radio que deja de transmitir lo que acostumbra un lunes por la tarde. Una voz chilla en un tono insoportable, con ruido de cables desajustados delante y multitud eufórica detrás. Es la jura de ministros. Las mismas cabecitas de los últimos cuatro años deambulan por los pasillos que ya han de serles habituales, buscando reconfirmarse. Rato antes escuchaba a unos periodistas dando sus opiniones al respecto, y cierta razón tienen al mencionar que es una transición ordenada (o una re-elección ordenada, como aclararon varias veces) y que ya van como 24 años de democracia. Son cosas para celebrar, sí... pero sin embargo prefiero mover el dial, apagar la radio, poner un disco de Satie y volver al mundo sensible. ¿Cuándo dejó la política de ser cosa de la gente y la empezamos a sentir algo ajeno?

pasamanos

Las manos se llenan de callos a través del pasamanos que el barro fresco alivia pero no cura.

Aún así buscamos con desesperación pasar al otro lado: los más fuertes llegan con el último aliento y un salto duro que acaba con las costras de las rodillas en la tierra. Los más altos llegan caminando, ilesos pero poco honestos. Los pequeños llegan por livianos y el resto se rompen las manos en el barrote del medio o se quedan para siempre tres pasos antes de llegar.

(En este momento el presidente le pasa los poderes con sus ínfulas a su mujer,
como si le entregara la tutela de todos nosotros
que sólo queremos paz y aire fresco.
También pasa veloz una ambulancia soprano,
como una mujer que pide auxilio por las calles.
Y el viento entre las sábanas entre las terrazas.
El tiempo.

En el tiempo pasan la soledad indiscutible y un dolor
-como varios-
que me avisa que los próximos días serán de mal humor y de hormona.)